A Flor e a Náusea (Carlos Drummond de Andrade)
Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta.Melancolias, mercadorias, espreitam-me.Devo seguir até o enjôo?Posso, sem armas, revoltar-me? Olhos sujos no relógio da torre:Não, o…